Desastre natural.

Sigo preguntandome, a menudo,
que tiene la gente como tú
que hace que la vida merezca tanto la pena.

Ese don de convertir cualquier plan,
hasta el más absurdo,
en oro.
La capacidad innata
de hacer que el mundo sea un lugar mejor
y las circustancias, las indicadas
sea el día que sea,
aún diluviando,
si era a tu lado.

Sigo preguntandome, a menudo,
que tiene la gente como tú
que hace de mi una mejor persona
en lugar de este
desastre,

natural.

Sublime e Inmortal

Odio los domingos                                  

que se me escapan de las manos             

si no te siento,                                   

despacio, entre mis huecos.

Deberíais saber que es verle                  

andar por las cuerdas                            

con ese miedo a caerse                              

que le hace sublime                                   

e inmortal,                                              

ante mis ojos,                                 

rendidos a ese milagro                            

de verle danzar.

Digo que deberíais                            

porque aún no conozco                       

paisaje más bonito que su espalda, desnuda,                                        

volteada ante mis ojos.

Tiene esas caderas desbocadas            

sobre mis principios                              

que se replantean todos los valores          

si se paran,                                 

tranquilos, sus ojos,                            

sobre mis pupilas.

Le he visto hacerle competencia               

a las orillas del Sur                                    

y he llegado a la conclusión                    

de que me quemaría las alas                 

por llevarle al Sol.

Hace veintiún versos                              

que perdí la cordura                                  

y busco la esperanza                               

de encontrarla entre sus labios.

Tiene esa habilidad oculta                          

de versificar mis pensamientos                  

y creo que desconoce su nombre              

en más de seis canciones.

Recuerdo verle saltar escalones                 

con tanta facilidad                                

que cualquier idea                                  

era la mejor del mundo a su lado.

He visto,                                              

como poco a poco,                      

sucumbían sus ojos al sueño                    

y todo aquello que conlleva                

dormir a su lado.

Empezamos a escribir                              

el poema más largo del mundo                  

y decidimos llovernos,                          

para mojarnos de la mejor forma              

que sabíamos.                                          

Y joder si lo conseguimos.

Reconozco que he saltado                      

por todos los verdes                        

intensos y apagados,                            

que componen sus ojos                            

y todavía sigo rendida                                

a ese milagro,

de verle despertar

Lienzos verdes hipotecados en tu espalda

He volado por cielos más altos que sus ojos

y sucumbo a sus espaldas

en cada intento de frenarme los labios

hipotecándome la cordura en sus huecos infinitos.

Ha caminado por senderos más amplios que mis gestos

y sucumbe, despacio,

a mis caderas

en cada intento de frenarse las manos

hipotecándose el alma en mis labios.

Le ha ganado la querella a mis besos

y no puedo dejar de tatarear la sintonía de nuestra vida

porque ha coloreado de verde

todos los grises apagados.

Probablemente no sea consciente de su belleza

pasada las dos de la madrugada

un sábado noche, a la orilla de Morfeo.

He gastado los segundos que no tengo

en rozarle las entrañas con las yemas de los dedos

y tras romper los esquemas

que suave nos componen,

he llegado a la conclusión que no existe más paraíso

que sus ojos, abiertos,

de placer.

He llamado más de mil veces a la suerte

por aquello de agradecerle sus pies en mi camino

y he roto todos los prejuicios

que se apoyaban en mi ventana

con el único objetivo

de crearnos algo indestructible,

versificable.

Me he drogado de su risa

y me he llegado a enamorar del sonido de su voz.

Puede que quizás no haya bajado Rusia a sus pies

pero hemos derramado tantas pinceladas

sobre lienzos blancos

que tenemos la mejor obra de arte.

Secuencias fotocromáticas

Pareces cielo estrellado en mis neuronas
sedientas de secuencias fotocromáticas,
de ti.

Nos hemos dejado la vida en seis señales volatiles
que nos han desbordado las ferormonas
que nos invaden, despacio,
los intestinos. 

Has rodado demasiadas calles
gritando silencios con mi nombre
y al final he entendido eso de llamarse
insaciable, con los ojos.

Nos hemos ganado el placer
de saber hablar sin palabras
y nos hemos encajado las piezas
como puzzles desbocados
por tres caricias
en las entrañas.

Has roto esterotipos
y has venido tatareando melodías
que colorean de verde
la esperanza.

Pareces cielo estrellado en mis neuronas
sedientas de secuencias fotocromáticas,
de ti.

Pinceladas Wassily.

Digamos que he abierto de par en par
las puertas de mis intestinos
y se me han colado vía traquea
todos los nervios que yacian
dormidos
en una cama que a sabiendas
llamamos olvido.

Te has comparado a Katrina
pero con efecto inverso
y has venido pintando sonrisas
sin pararte demasiado en los colores
y has acabado haciendo de mi manos
la mayor escala crómatica del mundo.

Has pensado que mis besos eran piano
y has acabado cual Mozart 
con veinte pentagramas
sobre mi boca.

Te has hecho arte
sublime,
y te has parecido a Rusia
en seis pinceladas Wassily
que se posan, preciosas,
en tu espalda.

Y al final,

te has comido las horas
y has revivido, sin piedad,
a los versos que yacian
dormidos
en una cama que a sabiendas
llamamos olvido.

Jugando a romper equilibrios hidrostáticos

Pongamos que hablo de surcar el cielo infinito
con seis versos bajo el brazo,
rompiendo estrellas a mi paso.

Pongamos que hablo de comerse los caminos
por volar tan rápido
que se te colasen,
de libertad, los intestinos.

Pongamos que hablo de del sabor
de la brisa del mar sobre mis ojos.
De pupilas midriaticas de presente,
tan real como las manecillas que aprovechan,
intensas, los segundos.

Pongamos que hablo de rozar la felicidad con las yemas,
de los labios.

Pongamos que hablo de nada teniéndolo todo,
de subir escalones a velocidades insospechadas.

De jugársela.

De ganar.

Pongamos que hablo de soñar despierto.

Y acabas entiendo que el fuego solo lo apagan los versos.

Arrastras cada aliento por las veinte baldosas que sostienen tu cama

y te dejas caer despacio por todos esos sentidos que te llevan a mil cosas

y solo una es capaz de devolverte la vida, que seguramente has perdido.

Pasas de añorar todo lo que tenias a suplicar que jamás vuelvan las buenas palabras por un miedo atroz a no saber que hacer con ellas,

que el mar me ha bañado ya tantas veces las heridas que la sal es parte fija de ella.

Y al final acaba escociéndome el alma y no las llagas

porque todo lo que mas hiere nunca se encuentra a la vista,

y tú, dejaste de verme el alma y pasaste a tocarme los instintos.

Con tal descaro que no supe reaccionar ante todos aquellos destellos de ausencias

que se preguntaban constantemente porqué te quedas si vas a desaparecer

y tras la tormenta encontramos el peor paradigma de contradicción.

¿Pero sabes qué?

Yo seguía sintigo estando contigo.

Hasta que las nubes se juntaron en cuatro bandazos desesperados

corriendo tras el Sol con el único propósito de desaparecer

y entonces no tuve mas remedio que no querer caminar por ellas,

por las nubes, digo, por tus pestañas hace tiempo que lo hago.

He decidido tantas veces que Troya no iba a arder

que he perdido la cuenta de cuantos barriles de agua he empeñado al olvido

y otras tantas he perdido la cuenta de todos los incendios neuronales

que se han llevado por delante cualquier intento de huida.

Creces, maduras o quizás mueres en el intento

dedicas más de mil palabras a lo que se cuece dentro

y acabas entiendo que el fuego solo lo apagan los versos.